Une femme est apparue sur le perron de ma maison, une tasse à café à la main où l’on pouvait lire « Home Sweet Home ». Cheveux blonds relevés en chignon décoiffé. Pantalon de survêtement gris. Pieds nus. Elle semblait si à l’aise que j’en ai eu froid dans le dos.
Elle cligna des yeux en nous regardant tous les trois, l’air confus, comme si elle s’était trompée de scène.
« Qui êtes-vous ? » ai-je demandé.
Son expression s’adoucit, laissant place à une amabilité incertaine. « Je suis Emily Morrison, la nouvelle propriétaire. J’ai acheté cet endroit il y a trois semaines. »
Un instant, le monde a basculé. Pas de façon spectaculaire. Dans cette torpeur silencieuse qui nous saisit lorsqu’on réalise qu’un acte irréversible a été commis. Ce n’était pas un plan. Ce n’était pas une menace. C’était terminé. Signé. Enregistré. Fini.
