« La maison que vous avez vendue, » dis-je lentement et prudemment, « était en fait… »
Je me suis arrêté là, non pas parce que je ne savais pas ce que j’allais dire, mais parce qu’ils ne méritaient pas le confort de comprendre aussi vite.
Et pour expliquer pourquoi ce sourire avait sa place sur mon visage, je dois revenir en arrière.
Quelques mois auparavant, Okinawa était humide et lumineuse, l’air était salé, le soleil scintillait sur l’eau au-delà de la base. J’étais à mi-chemin d’une rotation de six mois, une de celles qui ne sont pas censées ressembler à une épreuve de survie. Après deux déploiements en zone de combat où chaque matin commençait sous le signe de l’incertitude, la prévisibilité d’une affectation à terre à l’étranger était presque un luxe. Cela impliquait des exercices d’entraînement, l’entretien du matériel, des tâches administratives. Cela signifiait que je pouvais penser à l’avenir sans que mon corps ne soit constamment sur le qui-vive.
