« Alors ? » demanda-t-il. « Tu ne vas pas réagir ? Crier ? »
J’ai légèrement incliné la tête et j’ai demandé : « À quelle date précise l’avez-vous vendu ? »
« Il y a trois semaines », dit-il, sur la défensive, comme si ma question était une accusation plutôt qu’un fait. « C’était la bonne chose à faire. Votre frère avait besoin d’aide. »
« Voilà », murmurai-je, plus pour moi-même que pour lui. Le besoin. Toujours le besoin de Chad. Les urgences de Chad. L’appétit insatiable de Chad pour les sacrifices des autres.
« Et vous n’avez pas jugé bon de m’appeler d’abord ? » ai-je demandé. « Avant de vendre ma propriété ? »
Il a ricané. « Tu étais à l’étranger. Occupé à jouer les Marines. Tu ne comprends rien aux problèmes du monde réel. »
Ça m’a fait très mal, non pas parce que ça a blessé mon orgueil, mais à cause de la désinvolture avec laquelle il a balayé d’un revers de main la vie que j’avais construite.
« J’appelais toutes les semaines », dis-je d’un ton égal. « Parfois plus. Je laissais des messages quand vous ne répondiez pas. Je vous envoyais des SMS. C’est étrange que vous n’ayez pas pu me rappeler mais que vous ayez eu le temps de vendre une maison. »
Chad leva les yeux au ciel. « Voilà le discours culpabilisant qui arrive. »
Je me suis tournée vers lui. « Tu savais ? Tu as regardé pendant qu’il signait ? Ou tu étais trop ivre pour remarquer ce qui se passait ? »
