« Waouh », dit-elle. « Je ne savais pas que tu étais aussi égoïste. »
Égoïste encore une fois.
Je fixais la fenêtre de ma cuisine, les pots d’herbes aromatiques sur le rebord de la fenêtre, le calme qui m’appartenait.
« Je ne suis pas égoïste », ai-je dit. « Je suis fatiguée. »
« Très bien », rétorqua-t-elle sèchement. « Je me débrouillerai toute seule. »
« Bien », ai-je répondu, et j’ai raccroché.
Ce soir-là, j’étais assise sur mon canapé, un verre de vin à la main, et je contemplais une photo encadrée de ma mère posée sur la cheminée. Sur la photo, elle riait aux éclats, les yeux pétillants, la main levée comme pour protester gentiment contre l’objectif.
« Que ferais-tu ? » ai-je murmuré.
