« À propos de la maison », dit-elle. « Il a dit que vous alliez nous laisser emménager. Les enfants vont adorer le jardin. »
Pendant une seconde, tout s’est figé.
Dans ce silence, j’imaginais mon père rentrant en voiture, modifiant la réalité jusqu’à ce que mon « non » devienne un « peut-être ».
« Melissa, dis-je prudemment, je n’ai pas consenti à cela. »
Sa voix s’est évanouie de joie. « Que voulez-vous dire ? »
« Je ne vais pas céder ma maison », ai-je dit. « Ni à vous. Ni à personne. »
Elle expira bruyamment. « Nous reprendrions le prêt hypothécaire. Ce n’est pas de la charité. »
« C’est ma maison », ai-je dit. « Et papa n’a pas le droit de la mettre à disposition à ma place. »
Il y eut un silence au bout du fil, puis sa voix devint plus douce, plus tranchante.
« Si maman était là, » dit Melissa, « elle voudrait que tu l’aides. »
L’évocation de notre mère me serrait les côtes comme un collier.
« Ne l’impliquez pas là-dedans », ai-je rétorqué sèchement.
« Elle nous a élevés en nous apprenant à faire passer la famille avant tout », a insisté Melissa. « C’est tout ce que je demande. »
« Non », dis-je, la voix tremblante. « Vous me demandez de sacrifier ma vie pour la vôtre. Et je refuse catégoriquement. »
Elle émit un son fragile qui ressemblait peut-être à un rire.
