« De quoi parlez-vous ? C’est parfait pour moi. »
« Non, je suis sérieux », dit-il. « Cinq chambres. Trois salles de bains. Tu n’es qu’une personne. Pourquoi as-tu besoin de tout cet espace ? »
Mon sourire s’est effacé.
« Je ne vois pas le problème », dis-je lentement. « J’utilise le bureau. J’ai des invités. Je… »
« Melissa a plus besoin de cet endroit que toi », a-t-il dit.
La phrase a fait l’effet d’une assiette qui tombe.
Je le fixai du regard. « Vous voulez dire que je devrais… donner ma maison à Melissa ? »
Il me regardait comme si je faisais exprès d’être difficile.
« Elle a trois enfants dans ce petit appartement », a-t-il poursuivi. « Pas de jardin. On n’a même pas la place de respirer. Vous l’avez vu. »
« Oui », ai-je répondu, car c’était vrai. J’avais monté des cartons dans ces escaliers. J’avais vu le couloir étroit. J’avais entendu les enfants se disputer pour avoir de la place.
« Eh bien, alors », dit-il en écartant les mains. « Ça se tient. »
Cela lui paraissait logique. Comme une équation qui n’avait de sens que si ma vie ne comptait pas.
« Papa, dis-je prudemment, j’ai travaillé dur pour cette maison. Des années. Des promotions. Des nuits blanches. Je n’y suis pas arrivé par hasard. »
« Tu ne le braderais pas », a-t-il insisté. « Elle reprendrait le prêt hypothécaire. Tu t’en sortirais très bien. Tu pourrais t’acheter un bel appartement. Il s’agit de faire ce qui est le mieux pour la famille. »
« Bon pour qui ? » demandai-je d’une voix plus incisive. « Parce que ça ne me semble pas bon. »
Sa mâchoire se crispa.
