« Tu t’en es bien sortie », dit-il finalement, debout dans le salon.
Venant de lui, c’était presque une ovation debout.
Ma poitrine s’est relâchée.
« Venez voir la cuisine », dis-je, incapable de cacher ma fierté.
Il passa la main le long du bord en quartz et hocha la tête une fois.
« Sympa », dit-il. « Vraiment sympa. »
Nous sommes montés à l’étage. Il a sifflé doucement en voyant le nombre de pièces.
« Cinq chambres », dit-il. « Seigneur. »
Une fois installés dans le jardin avec nos assiettes en carton, la journée semblait presque… normale. Il a fait remarquer que le poulet n’était pas sec « pour une fois ». J’ai levé les yeux au ciel. Le quartier bourdonnait doucement au-delà de la clôture.
Pendant quelques minutes, je me suis permis de croire que nous pourrions passer une bonne journée. Une journée simple.
Puis il s’essuya la bouche, posa sa fourchette et regarda autour de lui avec une expression différente — une expression qui me donna la chair de poule.
« Vous savez, » dit-il, aussi calme qu’un bulletin météo, « cette maison est bien trop grande pour vous. »
J’ai ri automatiquement, m’attendant à une blague.
