« Je ne cherche pas à vous enlever quoi que ce soit », dit-il d’un ton condescendant que je connaissais trop bien. « Mais Melissa a des difficultés. Vous avez cette grande maison vide. La garder alors que vous n’en avez pas besoin, c’est égoïste. »
Égoïste.
Ce mot a touché la corde sensible comme toujours. Celle qui était à vif depuis l’enfance — chaque fois que je n’avais pas partagé, que je n’avais pas cédé, que je n’avais pas fait de sacrifice pour Melissa.
J’ai senti une chaleur me monter à la gorge.
« Je ne lui donnerai pas ma maison », ai-je dit calmement. « Point final. »
Il se pencha en arrière, les bras croisés. « Vous faites une erreur. »
« Non », ai-je répondu en me levant et en ramassant des assiettes pour occuper mes mains. « L’erreur a été de croire que cela vous regardait. »
Il partit peu après, ses adieux laconiques, sa déception palpable comme une fumée épaisse.
Je suis restée debout devant l’évier ensuite, les mains dans l’eau savonneuse, à contempler mon jardin — l’herbe, la clôture et ce petit coin d’espace pour lequel je m’étais battue — et j’ai senti quelque chose se durcir en moi.
Je me suis dit que c’était fini.
