Le troisième appel est arrivé à huit heures et demie.
« Papa. » Bula reprit, non plus en pleurs, mais en colère, une colère indéniable. « Tu les as humiliés. En public. À quoi pensais-tu ? »
« Je leur ai proposé une solution équitable », ai-je dit. « Ils l’ont rejetée catégoriquement. »
« Un contrat de location. Papa, ce sont des membres de la famille. Les parents de Cornelius. »
« Et ceci est ma maison, ma retraite, mon havre de paix, que j’ai acheté avec l’argent que j’ai économisé pendant quarante ans », ai-je répondu.
« Cornelius avait raison à ton sujet. Tu as changé. Tu es devenu quelqu’un que je ne reconnais plus. »
Ses mots ont atteint leur but. J’ai gardé la voix basse et maîtrisée, même si quelque chose se brisait en moi.
« Peut-être que j’ai changé », ai-je dit, « ou peut-être que tout le monde a changé, et que je ne fais que remarquer la différence. »
La communication a été coupée. Elle m’avait raccroché au nez.
Assise à la table de la cuisine, mon téléphone à la main, je regardais la nuit tomber sur les montagnes que l’on apercevait par ma petite fenêtre. Trois appels en une seule soirée, tous véhiculant le même message essentiel : Ray Nelson est instable, dangereux et déraisonnable.
