« Non », ai-je acquiescé, « ça ne fait que commencer. »
J’ai appuyé sur le bouton de fin d’appel, j’ai posé le téléphone délibérément, j’ai rouvert l’ordinateur portable et j’ai regardé les loups finir de dévorer la viande avant de disparaître dans la forêt.
Par ma fenêtre à Denver, les montagnes se dressaient au loin, bleues et lointaines. Là-haut, quelque part, ma cabane m’attendait dans sa clairière. J’avais préparé la défense, construit des barrières. Mais assis là, à regarder une fois de plus l’enregistrement, je compris que quelque chose avait fondamentalement changé.
Il ne s’agissait plus de défense.
Deux semaines s’écoulèrent avant que Cornelius ne fasse son prochain pas. Je passai ces jours à tenter de reprendre le rythme que j’avais imaginé. Je partageais mon temps entre Denver et le Wyoming, tout en réglant les derniers détails. Je prenais mon café sur la véranda du chalet à l’aube, observant les élans traverser la clairière comme des fantômes. Je lisais des livres que j’avais repoussés pendant des décennies.
Mais cette paix me paraissait désormais conditionnelle, fragile, comme si je marchais sur de la glace qui allait se briser sous mon poids à tout instant. Je consultais mon téléphone plus souvent que je ne voulais l’admettre, je gardais constamment les flux vidéo des caméras ouverts sur mon ordinateur portable et j’écoutais le bruit des véhicules qui approchaient sur le chemin de terre.
