Dans mon studio, j’ai appelé Richard.
« Ils commencent », ai-je dit.
« Bien », répondit-il calmement. « Qu’ils le fassent. La confiance est établie. »
Mais Richard ne connaissait pas ma famille comme moi.
Il pensait que ce serait une bataille juridique.
Je savais que ça allait devenir quelque chose de plus moche.
Parce que ma famille ne se contentait pas de ce qu’elle pensait mériter.
Ils voulaient me punir d’en posséder.
Et je savais que cela finirait par les amener à ma porte.
Exactement comme les trois portières de voiture qui ont claqué dans mon allée ce mardi matin-là.
Pendant les deux années qui suivirent, j’ai vécu comme si quelqu’un m’observait.
Pas par paranoïa, mais de façon pragmatique. Comme lorsqu’on a grandi en apprenant que dès qu’on a l’air trop à l’aise, quelqu’un va forcément nous demander ce qu’on cache.
J’ai gardé mon studio même après être devenue propriétaire. J’ai dit à mes collègues que j’aimais bien le quartier. Je les ai laissés se plaindre du loyer et j’ai participé à leurs discussions juste assez pour paraître normale. Je n’ai pas acheté de nouvelle voiture. Je n’ai pas changé de vêtements. Je n’ai rien publié en ligne. Je n’ai pas fait ce que font les gens quand ils gagnent de l’argent, car je savais que cet argent ne m’appartenait pas vraiment tant qu’il n’était pas en sécurité.
