« Ils vont emménager chez vous pendant quelques mois, le temps qu’ils trouvent un autre logement. »
Ma main se crispa involontairement sur l’accoudoir du fauteuil. « Attendez, un instant. Cornelius, je viens d’acheter cette propriété. Elle est à peine suffisante pour moi seul, encore moins pour… »
« Pendant quelques mois, le temps qu’ils trouvent une solution permanente », répéta-t-il machinalement, comme s’il récitait des notes préparées.
« J’ai acheté cet endroit précisément pour y vivre seul. J’y ai investi toutes mes économies de retraite… »
« Alors vous auriez dû rester à Denver », l’interrompit-il. « Vendredi matin. Je vous enverrai un SMS à l’heure de leur arrivée. »
La connexion a été interrompue.
Je restai immobile, le téléphone toujours à la main, fixant la clairière où les élans broutaient. Ils étaient partis. Des animaux intelligents. Mes jointures avaient blanchi contre le bois de l’accoudoir. Je me forçai à relâcher ma prise, à fléchir les doigts, à reprendre mon souffle.
À l’intérieur, je me suis versé un autre café dont je n’avais pas vraiment envie et je me suis assis à la table de la cuisine. De la poche de ma veste, j’ai sorti un petit carnet et un stylo, le bloc-notes d’ingénieur que j’emportais avec moi depuis quarante ans, dont le papier quadrillé était conçu pour les croquis et les calculs.
J’ai commencé à écrire. Non pas pour exprimer mes émotions ou protester avec colère, mais pour poser des questions, estimer les délais, évaluer les ressources disponibles. Le chalet pourrait-il supporter physiquement trois personnes supplémentaires ? Qu’en serait-il de l’accès en hiver sur ces chemins de terre ? Quelle était la capacité réelle du système de chauffage ? Quel serait le coût en carburant et en usure du véhicule pour des allers-retours réguliers entre Denver et le nord-ouest du Wyoming ?
Les clés de la cabine reposaient sur la table à côté de mon carnet. Une heure plus tôt, elles symbolisaient la liberté. À présent, elles représentaient tout autre chose.
