Le fauteuil à bascule que j’avais acheté spécialement pour ce moment grinça sous mon poids tandis que je m’y installais. Les élans s’étaient enfoncés plus profondément dans la clairière. Un faucon traçait de lents cercles au-dessus de ma tête, porté par d’invisibles courants thermiques. Au loin, un moteur de camion ronronnait sur l’autoroute, aussi faible qu’un souvenir à demi oublié.
J’ai sorti mon téléphone et j’ai composé le numéro de ma fille.
« Papa. » La voix de Bula parvint, claire et immédiate, la civilisation de Denver d’un côté, la nature sauvage du Wyoming de l’autre. « Tu es là ? Tu l’as vraiment fait ? »
« J’ai signé les papiers ce matin », ai-je confirmé. « Je suis assis sur ma véranda en ce moment même, à regarder des élans brouter. »
« Je suis tellement fière de toi. » La chaleur qui imprégnait sa voix me serra le cœur. « Tu l’as bien mérité. Quarante ans de dur labeur. »
J’ai siroté mon café. « Pendant quarante ans, j’ai rêvé de matins où je boirais mon café en observant la faune sauvage plutôt que les embouteillages sur l’Interstate 25. »
« Tu mérites chaque instant de paix », dit-elle doucement. Un silence s’installa entre nous. « Cornelius est tellement stressé par son travail ces derniers temps. Parfois, j’oublie même à quoi ressemble la paix. »
Quelque chose dans sa façon de s’exprimer m’a fait hésiter. « Tout va bien entre vous deux ? »
« Oh, très bien. Vous savez comment c’est, le management intermédiaire. Une pression constante. » Elle rit, mais le son semblait faible, étiré à l’extrême.
