De l’autre main, elle porta la main à sa poche et en sortit un petit briquet. Un briquet à cigarettes, même si ma mère ne fumait pas.
Elle l’ouvrit d’un geste vif. Une petite flamme bleu-orangé jaillit entre nous, projetant d’étranges ombres sur son visage.
Elle l’a approché de mes cheveux. Si près que je pouvais sentir la chaleur lécher les mèches près de mon cuir chevelu.
« Si vous ne soutenez pas volontairement cette famille, » murmura-t-elle d’une voix étrangement calme, « alors vous l’apprendrez à vos dépens. »
Je sentais l’odeur de mon propre shampoing se mêler à l’odeur chimique âcre du liquide à briquet. Je sentais la chaleur se rapprocher.
