Je suis donc allée en voiture chez mes parents à Murcie, avec le contrat de dépôt dans un classeur comme s’il s’agissait d’un diplôme universitaire ou d’un autre certificat de réussite.
J’ai trouvé ma mère dans la cuisine, où elle semblait toujours régner en maître sans jamais donner l’impression de travailler beaucoup. Mon père était assis à table, en train de lire le journal. Ma petite sœur Brianna était quelque part dans le couloir, probablement sur son téléphone.
J’ai pris une grande inspiration et j’ai fait mon annonce.
« J’ai acheté une maison », dis-je, essayant en vain de dissimuler ma fierté. « À Alicante, près de la mer. Je récupère les clés dans deux semaines. »
Ma mère, Marjorie Grant, n’a même pas sourcillé au début. Elle m’a juste dévisagée comme si j’avais parlé une langue qu’elle ne comprenait pas.
Puis elle a explosé.
« Tu n’es même pas mariée ! » s’écria-t-elle, sa voix montant à un niveau qui fit sursauter mon père. « À quoi te sert une maison ? Pourquoi gaspiller de l’argent pour un bien immobilier alors que tu n’as même pas de mari ? »
Mon père, Douglas, fixait son journal, comme si les mots qui y étaient imprimés étaient soudainement devenus fascinants. Ma sœur apparut sur le seuil de la cuisine, un petit sourire en coin.
