« Prends un avocat », dit-il. « Un vrai. Pas cet ami de la famille qui joue au golf avec ton père. Et ne fais pas confiance à tes parents pour prendre la bonne décision. Ils ne le feront pas. »
Il mourut deux mois plus tard, paisiblement dans son sommeil.
Ma grand-mère est décédée six semaines plus tard, son cœur lâchant sous le poids du chagrin. Un jour, elle était assise dans son fauteuil préféré, lisant le journal, un surligneur à la main. Le lendemain, elle n’était plus là.
À vingt-trois ans, j’ai hérité d’un million de dollars en biens immobiliers et en placements.
J’ai pleuré pendant trois jours.
Non pas à cause de l’argent, même si la somme était considérable. Parce que les deux personnes qui m’avaient toujours fait me sentir chez moi avaient disparu, et aucun héritage ne pourrait les remplacer.
Le quatrième jour, j’ai cessé de pleurer et j’ai pris rendez-vous avec un avocat.
Richard Morrison avait soixante-deux ans. Cheveux gris, yeux fatigués, un visage qui laissait deviner qu’il avait vu des familles s’entredéchirer autour de tables de réunion. Son bureau se trouvait au troisième étage d’un vieil immeuble du centre-ville, et la moquette exhalait une légère odeur de poussière et de café. Rien d’ostentatoire, mais lui non plus, et c’est ce qui m’a inspiré confiance.
Quand il m’a demandé pourquoi j’étais là, je n’ai pas mâché mes mots.
« J’ai hérité d’une maison et de placements », ai-je dit. « Ma famille va essayer de s’en emparer. »
Il n’a pas cligné des yeux. Il a simplement hoché la tête, comme si je lui avais dit qu’il pleuvait.
« Dis-moi tout », dit-il.
Alors je l’ai fait. Le sentiment de supériorité d’Ashley. Le favoritisme de mes parents. Le regard que ma mère m’avait lancé aux funérailles, non pas avec chagrin, mais avec calcul. La façon dont Ashley avait déjà commencé à faire des remarques sur ce qu’elle « méritait ». La façon dont mon père avait dit : « On verra bien ce qui est juste », comme si la justice était un outil dont il pouvait se servir pour obtenir ce qu’il voulait.
